Опять весна с дождями, скукой.
Лишь Пасхи огонёк вдали.
Во мгле Россия, лает сукой
и лижет адские угли.
И будущее неизвестно,
а прошлое сплошной мираж.
Но жаловаться неуместно,
ищу оставшийся кураж.
Веретено укрылось в мифах,
жужжит там, словно летний шмель,
и нить сучит на счастье, лихо...
Грядёт, летит весенний хмель.
Цепляюсь словом за надежду.
Лишь слово нас переживёт,
веков и расстояний между
гнездо невзрачное совьёт.
И вьюга Пушкинская взвоет
и мглою небо зачернит.
Хоть этим душу успокою.
Силён небытия магнит.