Твои руки заляпаны кровью старинных обид.
Сколько раз ты нещадно был прошлым морально избит?
Век за веком ходил по земле, как отосланный пёс,
Жизнь которого кто-то пустил под крутейший откос.
Ты менял города и селенья, ища свой причал,
Или, может, хотя бы примерно начало начал...
Но не помнил ни капли из прожитых ранее дней,
Словно в память твою вторгся властвуйщий ею же змей.
Тебя било, бросало, крутило в оковах судьбы,
Ты страдал от невзгод и от вечно жестокой борьбы.
Так хотелось хоть где-то найти свой надежный приют,
Но презренье вонзалось, как в голую спину злой кнут.
Ты был тенью Творца и, по сути, "никем" и "ничем".
Раб себя самого, как заложник прогнивших систем.
Ты любил, но, увы, та любовь причиняла лишь боль,
Так, как будто на свежую рану попала вдруг соль.
Почему тебя так ненавидел весь проклятый мир?!
Знать бы, кто столь жестоко вогнал в жизнь твою чертов штырь.
Кто заставил тебя измениться и в пропасть шагнуть,
Навсегда изнутри искажая всю прежнюю суть.
О! Ему бы тогда ты уж точно о многом сказал,
И от рук твоих истинный ад тот подонок познал...
Но пока ты идешь по бесчетному полю костей –
Ты был свят, но теперь
На века
Ненавидешь
Людей.