Ушедший дорогой цветов
ладони не сложит в моленье,
собрав огоньки явных снов,
глядит на своё отраженье.
Иллюзий разбитый хрусталь
горит, как янтарь озаренья,
его не сложить, не собрать -
уже не осталось сомненья.
Тот жёлтый взрывающий цвет
уносит иллюзии прочь,
дороги обратной же нет,
цветы закрываются в ночь.
Их пламенный, жгучий нефрит,
как феникс, восстанет из пепла,
дорога цветов сохранит
ушедшего в ночь до рассвета.