Прости меня, мама, что я не вернулся.
Что в воздухе сырость, что клонится ветка.
Что снежною дымкою сад обернулся,
Что видишь: подрос уже внучек соседки.
Что утро приходит, а ты не уснула.
Что слезы принес почтальон тебе на дом.
Что в траурной рамке портретик сынули,
Прости меня, милая. Видно, так надо.
Прости, что одна ты в цветении мая,
Когда даже ветер котенком играет.
А я умираю, и речь неродная.
И небо чужое дымится, сгорая...