С утра задался я таким вопросом;
Поймёт меня читатель, не поймёт?
Так кто же я поэт или философ,
Иль никому не нужный стихоплёт?
Поэт тот что работает ночами
Над каждой рифмой, новою строкой.
Кто утро вместе с птицами встречает
И светит себе Пушкинской свечой.
Кто образ новый и ласкает и лелеет,
Вживаясь в него сердцем и душой
И передать его рождение умеет
Читателю и нам, мой друг, с тобой.
Поэт понятен абсолютно всем,
Он пишет исключительно для каждого.
Нет для поэта запрещённых тем.
И я решил поэтом стать однажды.
Похоже принял глупое решение,
И, к сожалению, опять ошибся дверью.
Я не спросил у Музы разрешения,
У Пушкина в займы не занял перья.
Поэтому пишу, что происходит,
Описываю просто каждый день,
Не получается красиво о природе,
Не замечаю солнце, вижу тень.
Не удалось пробиться в созидатели,
Мир поэтический, как оказалось тесен.
Зато полным полно доброжелателей,
А значит для кого-то интересен.
Им есть, что меж собою обсудить,
Над чувствами моими посмеяться.
И поучать, как верно надо жить.
Когда, в кого, как правильно влюбляться.
Ещё вчера себя считал Героем
Писать не буду, раз пообещал.
А вот уже и 1008-е
Я неожиданно сегодня накропал.
Так значит буду продолжать писать,
Когда с утра опять на рифму тянет.
Чтоб было вам, друзья, что осуждать.
Пока поэтами нормальными не станем.
А впрочем, где же вы нормальных видели.
Они умеют в облаках летать.
Меня же тем задели и обидели,
Если решили больше не читать.
P.S.
Вполне возможно, снова посмеётся
Над строчками читающий народ.
Вопросом кто таким не задаётся,
Тот не поэт пока, а стихоплёт.
Эту истину знает каждый
Не вступить в одну реку дважды