Пишу тебе, вновь, милый Тео, пишу я тебе.
Сегодня о череп не бьются крыла мотылей,
И руки мои не горят, только... не по себе.
Хотя никогда еще жизнь не была мне милей.
Намедни писал я ворону, в тиши у реки.
У птицы блестит ее плащ, отливает на солнце.
Во мне открываются будто бы клетки замки,
И миг - из груди соловья песня нежная льётся.
Я знаю одно - что тепло это нужно беречь,
Расставить ловушки, закрыть это счастье внутри.
Еще не прощаюсь. С любовью, ваш Винсент. До встреч.
Посткриптум, картины в квартире, придешь, забери.
Спокойствие, Тео, конечно же, все хорошо.
Наведаюсь в город я завтра за тюбиком краски.
Демон мой вместе с удушьями, благо, ушёл.
Казалось, он был как всегда до безумия ласков.
Нет, нет, не могу больше, Тео, прости меня, добрый мой брат.
Мне место не здесь, оставайтесь, прошу, без печали.
Я вижу глаза его, демон до одури рад
Забрать меня взмахом когтей из железа и стали.