К повествованиям от первого лица
приверженность испытывала с детства:
не будет здесь печального конца,
страданий, злоключений, даже бедствий
пройдя горнило, только закалится
и жив-здоров останется герой...
Но вот внезапно странная страница
подстережёт ненастною порой.
А там такое! Страшный эпилог:
герой погиб. Иль умер. Иль не смог
чего-то в жизни там перенести
и свёл с ней счёты, господи, прости...
А то, что я читала, был дневник,
и замысел у автора возник,
когда его случайно он нашёл,
всё рассказать от первого лица...
И, в общем, получилось хорошо,
и интересно было до конца.
Зачем прочла дурацкий эпилог,
глотая слёзы, думала я в детстве.
Герой уже успел пробраться в сердце,
зачем мне знать, что грустным был итог?..
Так думала я в детстве. И теперь,
в неотвратимой близости финала,
я возвращаюсь мыслями к началу,
где первых лиц сияет чистота,
где ста дорог проложен был пролог,
и вижу тень тетрадного листа,
где я пишу, прожившая так мало,
дурацкий, но счастливый эпилог.