Ну почему я не могу писать
о том, что в самом деле происходит?
Ну почему бы мне не описать
какую-нибудь притчу о природе
или погоде или прочем том,
что прямо здесь сидит и бьёт хвостом?
Всё тянет на юродивое слово,
изнанку слов, словесного покрова.
А там ведь бездна, вечное ничто,
там «жирная печаль», «стрекозы смерти»,
там Мандельштам в потрёпанном пальто,
застывший неподвижно в круговерти.
Там Хлебников, полуночный маньяк,
Поплавского там Чёрная Мадонна.
Бегу я по канату, нищ и наг,
безумна пропасть слова и бездонна.
А за окном поверхность бытия
и пищевой цепочки многоцветье,
и чёрным днём помечена статья,
которой мне вменяют долголетье.