Был вторник, небо осыпалось на тротуар.
Холодно. Строчим слова в Интернете.
Рига. Серенько. Платье-футляр.
Меж нами есть третий. И дети.
Странник и странный ты человек.
Мол здравствуй, я на тебе женюсь.
Мне слепит глаза предпасхальный снег.
И кажется, я соглашусь.
С тобой ли легкость, а может, морока,
Но каждый день по письму на утро.
Ты пишешь про Индию и Марокко,
несешься куда-то, уходишь к кому-то.
Был вторник, небо осыпалось мелким песком
из спящего в пустыне бархана.
Я по дюнам иду босиком
без карты, без цели, без плана.
Скажи, гадали тебе в Марракеше
на площади Джамаа-эль-Фна?
Может ли быть, что ты просто помешан?
Впрочем, и я больна...
ЕК 15/04/20