Дождливой весной я случайный прохожий,
а небо набычилось тучей лиловой.
День пасмурный к вечеру сделался строже
и по-стариковски согнулся подковой.
А я выпасал неотмирные мысли.
Они впереди, словно овцы, бежали,
и сон мой невнятный щипали и грызли
и зябко под ветром весенним дрожали.
Деревья тянулись назойливо к небу,
как-будто вопросы ему задавали,
цветенье искало насущного хлеба,
послушно цветы головами кивали.
Загадка цветения, жизни и смерти –
всё в мире загадка, и мой переулок
загадочен в каменном мокром конверте.
В нём колокол неба особенно гулок.