Семидесятые… уборка урожая.
Под Витебском студенты на полях.
Осколки ржавые земля рожает.
В глазах студентов горечь, боль и страх.
Куски ползли по ленте транспортёра…
Нам не понять: где среди них «свои»?
Мы не позвали фоторепортёра…
Не удивить: жестокие бои…
Напоминаньем о войне великой
Явились из земли на Божий свет.
Без номера, без паспорта, безлики –
Боёв кровавых страшный ржавый след.
Летели, разрывались, убивали…
Кусочек жалкий – это чья-то смерть!
Они в полёте ведьмой завывали –
Войны свершалась злая круговерть.
Мы поминали воинов погибших,
Тихонько пели песни о войне.
Смотрела я на девочек притихших
И знала: надо жизнь прожить вдвойне!
За тех, кто здесь упал на поле боя,
За тех, кто воевал и не дрожал,
Забыв о том, что небо – голубое…
Кто в миг смертельный руку не разжал…