Не спится снегу моему.
Крадутся шорохи в дому,
И на ветру, назло всему, летит синица
Укрыться за девять морей,
Где нет в помине журавлей,
А за окном встаёт восход, как колесница.
Почти исписана тетрадь.
Луна безмолвная опять
На карту наших переулков сыплет просо.
Как будто утро далеко,
И пьёт парное молоко,
И ждёт незаданного дерзкого вопроса.
Вот так проходят январи
Сквозь шаль невидимой зари,
Для нас с тобой заполнив мир летящим ветром
С молочным вкусом на губах,
Синичьей стаей в облаках,
И летом, за которым снова лето.