Смугла вода, когда из-под полы
её снега пускают – вот блаженство
для голубей и ссохшейся зимы,
и так несовместимо с женской
надменностью, в песцовое манто
здесь кутавшей серебряные руки…
Цыганским утром грязного пальто
ещё на чуть хватает до разлуки
с волшебницей вчерашней… веселей
хлебай, газон, её дурные соки.
На вдох и вечность сделался синей
трескучий перелёт сороки