Проза жизни

Проза жизни, она такова,
всё имеет и смысл, и предел,
ты конечно была неправа,
упорхнула и он улетел.

Как с похмелья, что думать, как быть?
Пустота и вокруг никого,
так тоскливо, что хочется выть,
ну зачем оставляла его?