#булгаков_память (посвящено 129-й годовщине М.А. Булгакова)
Приехал в глубинку, врач молодой,
Начитан, умён он, недурен собой,
Но с далеко не простою судьбой.
Его встретил фельдшер, провёл на постой.
И вроде бы знатной крови он особа,
Но гложет сомнение прямо с порога:
Закрадисость речи, изломанность слога,
Дрожащая в пальцах немая тревога.
Ну да бог с ним, бывает, наверно замёрз,
С извозчиком ехал в вечерний мороз,
Двумя лошадьми запряжённый обоз.
Его ждали все, как небесной мессии,
Надежды полны были души людские,
Но в лучших традициях драматургии,
В первый вечер больной умер от дифтерии.
Долго в ту ночь считал он овечек,
Ведь не было раньше подобных осечек,
Смерти костлявой в карьере засечек.
Лекарством ему стал морфин из аптечек.
Ту боль притупила тогда эйфория,
Депрессия спала, хандра, истерия,
И от прививки прошла аллергия,
Но как скоротечна иглы терапия...
О новом герое уезд весь судачил,
Он жизни спасал, для людей много значил,
Себя не жалея в больнице батрачил,
А в голове всё тот вечер маячил.
Назначил повторно себе он лекарство,
Но в чудо-эффекте и чудо-коварство,
Вколол - красота, прошло время - мытарство,
Страдания, муки - агонии царство.
Небесконечны запасы аптечные,
Не без последствия действа беспечные,
Начали косо смотреть подопечные,
Начал эффект проходить скоротечнее.
Он понимает всю снадобья пагубность,
И от него излечения надобность,
Что он зависим и слеп этой гадостью,
Что тот эффект был обманом, не радостью.
Было не просто на койке больничной,
Провинция так далека от столичной,
Палаты условий богатых, тепличных,
Порядков высоких и нравов приличных.
Он сбежал из больницы, понятен мотив,
Из местной аптеки морфин прихватив.
Доза, игла, сил обратный прилив,
Только уж нету былых перспектив.
Нету сил жить, нету более смысла,
Лишился всего, совесть душу загрызла,
Костлявая тень над судьбою нависла,
Сверяя пустыми глазницами числа...
Немое кино и последняя доза,
Бессмысленный смех, пистолет,
подбородок, нирвана
Никто не заметил, как выстрел разнёсся,
А дальше, лишь надпись "Конецъ" на экране.