У поэта стихи словно дети.
Нелюбимых нет - все равны.
И рождались они на рассвете,
В летний день у бегущей реки.
В дождь осенний и в зимнюю стужу,
На закате сбежавшего дня.
Шли от сердца и падали в душу,
Оставаясь лишь в ней навсегда.
Если плакала, строки кричали,
О потере родных и друзей.
И о первой любви ликовали,
И стихами писали о ней.
Всё проходит: и боль, и разлуки,
И сменяется осень зимой.
Лишь стихи мои - прошлого звуки,
На всю жизнь остаются со мной.