Дождь полирует стёкла,
и моет. Всё равно
за рамами мир блёклый, –
сырое полотно
дырявых тротуаров,
ухабистых дорог,
чья неразлучность парна,
как парны пыль и смог...
Жизнь тянется плакуче,
как ветви гибких ив,
надломленных под тучей
громад домов слепых.
Зашторенные окна
глазами сонных сов
на мир взирают мокрый...
...ни мыслей и ни слов...