Из чего вас слепил ненормальный бог,
Вы откуда такие берётесь, парни?
Никогда из сердец не уходит боль –
Это даже не стук, а сплошные спазмы.
Это слишком похоже на чей-то sos,
Постоянное эхо на длинных волнах.
Не сегодня, так завтра прошьют висок,
А вы снова в кулак соберёте волю.
Вы не войско, а мир вам совсем не враг,
Но во взглядах позёмка вселенской вьюги.
Если встретится город, не нужно врат.
Если встретятся волки: «ну что, зверюги,
Потанцуем на лезвии зимней тьмы?
А потом, после боя, залижем лапы!»
Вы же, парни, привитые от чумы,
За спиною всегда легионы слабых,
Не похожи на местных, не мишура.
«Тебя можно потрогать? Ты настоящий?»
Почему вам никто не желает врать,
А под кожей у вас прорастает ясень?
Даже море, и то усмиряет шторм,
А иначе вам вечно искать бы гавань.
Вы садитесь в таверне за грязный стол,
Корабли из колоний везут какао,
А шарманка хрипит из последних сил
Полкуплета из песенки Крысолова.
Кто же бога лепить вот таких просил?
Почему подчинился он с полуслова?
Что хотите вы после за это всё,
Когда больше уже не взвалить на плечи?..
Вы уходите молча, миндаль цветёт,
Чьи-то пальцы во тьме зажигают свечи.