* * *
Хотел остаться хоть бы до среды,
Но жирной точкой врезал в морду вторник.
Как щепетильный и угрюмый дворник,
Подмёл за мною молча все следы.
Зачем ему такой надсадный труд,
Когда писал я больше всяко-разно
По-чистому и очень редко грязно?..
Но всё равно подряд всего сотрут!
Просрочена, наверно, и пеня
На долг изгибов в брошенных страницах,
Где, мол, давно пора посторониться,
Меня освобождая от меня.
Я высох бы в безмолвии и сам,
Раз скукой перечёркнуты абзацы...
Ведь мне хотелось быть, а не казаться...
И тем не менее, я стёрт, как жалкий спам!
Оставит вторник скромно, без прикрас,
Уныло, под одной из фотографий,
В надгробии, заместо эпитафий,
Лишь пару скромных тривиальных фраз...
Что жил средь рифм, порою непростых,
Не гений даже — просто мастер слога...
Любитель больше точек эпилога,
Чем зряшно-логорейных запятых!..
К словам цепляя грузный такелаж,
Тонул в стихах, банальных да избитых...
А в жизни даже сложные кульбиты
Лишь просто часто принимал за блажь...
Затем устал от сгибов угловых...
Ушёл от них чуть раньше вдруг во вторник,
Так до среды и не закончив сборник,
В изгибе недописанной главы...
* * *
/ 19. 05. 2020 г. /