Пусть каждая капля моего стиха, долбит систему капитализма.
Русских песен почти не поют.
Их допевают , пенсионеры.
А когда они вымрут,
Не станет и нашей России.
В песнях народных любовь.
Мудрость души в их мелодиях.
То радость, то девичья боль,
То гордость за Родину, страх.
А власти нет дел до неё.
В своих они алчных поступках:
Где бы ещё зашибить бабло?
На подхвате при ней инородцы:
Богом избранный народ,
Что писали и пели нам песни,
Хохмачи - в общем, пронырливый сброд.
И смеялись мы, пели их песни,
Не видя в этом подвоха.
Ведь мы самые добрые в свете.
Нет милее чужого нам Бога.
Нет, конечно я, не фашист.
Но во мне мои русские споры.
И ещё ко всему, не шовинист.
Всей земли мне, любимы народы.
Я родился в Азербайджане.
Жил в Армении, Грузии, в Украине.
В Советской семье, друг друга уважали.
Помню это я - и по ныне.
Я не мало стихов написал.
Есть в них разные мысли, суждения.
Все оспаривать их бы не стал,
Но с одним бы поспорил, до ума помрачения:
Не в том кресле сидит наш президент.
Не тот пост занимает, мается.
Он не любит народ, Государство своё: прецедент.
От души, над которым куражится.
21 05 2020 г.