В краю, давно застывшем в часе,
как черепаха в янтаре,
в краю, где совесть водкой гасят
днем, ночью, утром на заре -
там ничего не происходит:
верхи воруют, спят низы
и совесть капелькой слезы
ребенка в мир вражды нисходит;
в краю, где врут верхи народу,
который знает то, что врут,
где даже воздух вкус свободы
не знал века, там люди мрут
всего верней - от безнадеги,
там вся надежда - лишь на Бога,
а Он, как водится, - далек
от всех сует земных (отчасти
Его боятся, все же, власти
и в том - надежды огонек).
Царь - далеко. И Бог - не близко...
Не гасни, веры уголек.
Раздуй огонь разумной жизни.