Люди убивают,
Бесятся, страдают.
Влюбляются, мечтают,
Создают и разрушают.
От чего?-встает вопрос.
Все от скуки, смысл прост.
От делать нечего, порой,
На все способен род людской.
Хорошо иль плохо это,
Сказать вам не сумею.
Но мне всего милей покой.
Жить в тиши, с самим собой.
Для кого-то это скука,
Для других же вовсе мука.
Лишь единицы не боятся
Наедине с собой остаться.
Люди умирают,
Падают, взлетают,
Злятся, бьют тревогу,
Но просто жить не могут.