в шумной толпе незнакомого города
кто-то вечно спешит в никуда,
к чертям посылая цветущую молодость,
до дыр затерев ткань холста,
обувь стирая в вальсе безумном
и не попадая в ритм,
на холсте криво чертит рисунок
и выбраться хочет живым.
мы в этом городе не поём и не пишем,
а значит сойдём с ума.
мы не рисуем, друг друга не слышим,
и не понимаем слова.
я лишь в честь тебя называю улицы,
ты в честь меня - бульвар,
где незнакомцы украдкой целуются
и прячут румянец в шарф,
где стойкий запах горькой полыни,
а рядом цветёт сирень.
однажды, конечно, мы станем чужими,
и вместо сирени женьшень
намертво врежется в русые волосы,
и мы вдруг вспомним о том,
порознь сидя в скрипящем автобусе, -
улицы не запоминают имён.