раз у всякого бренного тела
есть привычка стремиться к концу,
мне отлынивать разве к лицу,
хоть бы этого мне и хотелось?
суть да дело — беспечная блажь,
кукованье от эха до эха,
на хромом ли козлёнке доехать,
не дождавшись святого крыла,
инда в сердце полынь да тоска
по инерции бить колотушкой,
туки-туки — ты только не слушай,
я начало смогу отыскать.