Он мне пишет о том, что на синем холсте
Не рисуется больше ни небо, ни море,
Что яичница стынет на сковороде,
Но пропал аппетит - вот такое вот горе...
Он не ходит уже на Бульвар и в кино,
Не читает журналов мужских современных.
Он попал в плен хандры. И ему всё не то.
Он искал, да не смог подобрать мне замену.
Он мне пишет по-старому, не в инстаграм,
На листах в разлинеенной кем-то тетради
Про любовь, про тюльпаны и про Амстердам,
И про жизнь без меня, столь подобную аду.
Он не ставит ни подписи, ни вензелей
Не рисует внизу под письмом, только дату.
Он меня называет Изольдой своей.
Только он - не Тристан. Кто же тут виноватый?
Он отправит конверт в мой родной регион
Путешествовать морем и старой Европой,
Чтоб однажды принес мне его почтальон,
Позавидовав, что еще пишет здесь кто-то.