– Привет, Милая!
– Здравствуй, Родной!
Ещё помнят меня мои буквы.
Ну, давай, выползай по-одной! Словно ягодки северной клюквы
несмышлёныши первой весны, пережившие смертные стужи,
кровью харкающие войны необъявленной, страшной, не нужной
никому.
Ледяною тоской, настоявшеюся забавой – звёзд целительных звонкий покой.
Бравым Швейком, солдатом бывалым – букв весёлых таинственный слог,
вьюжной давности прошлые сроки.
– Я люблю тебя! – выдохнул, слёг. Белых слов и безмолвий пророки
не живут ни в отечестве, ни
на чужбине. И всё-то им мало
расстояний.
Навеки – одни.
Соком клюквенным, винным, преалым.