И снова о любви.
О той, что разрушает,
О той, что постоянно невпопад,
О той, что грани разума стирает
И заставляет мыслить наугад.
О той любви, что дарит радость жизни,
А после вынуждает умереть.
О той, что утопает в укоризне,
Но только глубже забирает в свою сеть.
О той, что, к сожалению, безответна:
То нас отвергнут, то отвергнем мы
О той, что изумительно бессмертна
И погружает в розовые сны.
Иллюзия, что отзывается надеждой.
Красивый сумрак без логичного конца.
И муза страсти бесконечно нежной,
Что завтра растворится без следа.
И я учусь жить в этом сложном мире,
Где у любви нет совести давно,
И где на чувства, отраженные в сей лире,
Всем почему-то стало всё равно.
Любовь проходит, вспыхивает снова,
Но у нее всегда один финал,
Какой бы ни был ты прекрасный Казанова,
Ты вскоре ощутишь как низко пал.
Да, безусловно, надо жить моментом,
Да, надо верить в свет в конце пути!
Моя любовь была железным аргументом:
Она прошла. Прости меня, прости!
Хотя, конечно, здесь не надо извиняться.
Здесь нет виновных, нет и тех, кто прав,
Но эти чувства каждый день глумятся,
Мое нутро на части разорвав!
И я пишу совсем не из-за боли,
Хотя она внутри меня гремит,
Пишу, чтобы подсыпать в рану соли,
Но ни один момент не будет мной забыт.
Незаменимых нет. И ты не исключение.
Однако я храню эту любовь.
Я буду помнить наше приключение
И возвращаться к нему вновь и вновь…
Ирония лишь в том, что я счастливый:
Сейчас в душе моей бушует страсть,
Бушует жизнь, бушует миг красивый.
Все для того, чтобы опять упасть?
Все для того, чтобы прошло мгновение,
И я опять не создал бы семьи…
И, взяв перо, я написал бы заключение:
«Прости меня. Я снова о любви».
23.05.2020