В.К.
Мой сон во сне.
Тревожно.
Неуютно.
Исправить невозможно.
Увязаю
в пространстве комнаты чужой.
Я знаю,
Где-то здесь, средь пыльных книг,
Твое письмо лежит под слоем лет.
Окна туман за занавеской старой,
Цветов засохших в вазе силуэт,
О, только б не проснуться в тот же миг,
Когда в руках окажется конверт.
И вдруг во сне настало пробуждение.
Услышав слов прощальных пустоту,
Опять я в эту комнату бреду,
Меж книг ищу твое стихотворение.