Завтра Бродскому — 80. К несчастью, он не дожИл.
Или, может, не дОжил? И вероятно — что к счастью.
Это же тоже каторга — созвучья тянуть из жил,
и будто раб — выгребать. Как император — отчасти.
Не на галере — нет, вёслам страны послушной
и даже в штиль продолжающей где-то куда-то движенье.
А утопающие в дерьме авгиевы конюшни
русской поэзии в международном её выражении.
Да только однозначно поздно — желать и жалеть. Обыч-
но рифма стоит судьбы — и в рейтинге выше стихийных бедствий.
В общем, покойтесь же с миром, Иосиф наш Александрович.
Там у себя на погосте — в земле венедской.
23.05.20