Ненавижу безликие серые ульи,
человечиной полные (рот каннибала).
Вижу старую архитектуру, где угли
мирно тлеют в камине, и в зале для бала
Натали Гончарову, всю в белом, а Пушкин
при свече лебединым пером пишет стансы.
Этот мир - он пошлеет всё пуще и пуще.
На сетчатке и в сердце, былое, останься!
22 мая 2020