В тебе нет ничего, чему я был восторгом.
Добрей и мягче нрав у муз моих былых.
Они податливы, и отчего стёрты в очах моих.
Твоих движений роковой размах,
Твоих волос осенняя усталость,
Губ недостертость,
Взгляда вглубь прыжок,
Твоей уверенности сладость,
Всё близко мне, все хорошо.
Возможность целовать с излишком,
Мне страшно, я иду на риск.
Я для тебя что ветреный мальчишка.
Ты для меня правдивый портретист.
Покорности себе я неприемлю, свободной ждал, дождался верной, не обреченной на мечты. Когда б я знал как хороши бывают стервы,
И как тревожны в их объятиях сны.