Кому-то нечего рисовать,
Кому-то не о чем рассказать,
Тут каждый пытался,
Что-то новое из себя извлечь,
Продемонстрировать стать,
Квадрата, что между плеч.
Но он только и может,
Что спать, да параноить по пустякам.
Ноет и жрёт, смотрит холостяка,
И бронзовеет от косяка.
Этот кусок рыбьего жира больше мне не алтарь,
Я раскинулся в Лёшиной рамке - вратарь,
А голова моя - вражеской группировки главарь,
Я думал были я, ленинские горы, друзья,
Оказалось был только я,
и восковые фигуры вокруг меня,
Я думал были универ, бухло и песни,
Оказался только я с бухлом,
И какая-то чудная плесень,
Я сквозь свой же череп,
Слышу песни страха и голода,
Романсы прошлого века,
Стихи чудовищного холода.
Всё это так сложно,
Что кажется с кровати уже не встать,
На деле жизнь аккуратно уложена,
Но до этой полки мне достать.
Я к чему это всё:
Если писать не о чем,
Но очень хочется,
Пиши про одиночество.
Если не о чем рисовать,
И не лезет ничего кроме пафоса,
Просто забей,
И нарисуй микки-мауса.