Прочь, хореи!
Горите, ямбы!
Мне тесно в ливрее,
опостылевшей зА годы
— сжечь её б,
да вид не сделает погоды.
Кричу почти взахлёб,
сочиняя бездарные оды.
Строки кривы, аки оскалы
домов в селе перекошенных,
мысли — чужие вассалы,
рацио — гость непрошеный,
ненадежный потому что:
то он есть, то нет,
а говорит чушь-то,
будто бы и во вред.
Испражняюсь криком:
срочно нуждаюсь в знахаре!
Господин, обождите,
я мигом!
Микстуру только приму —
на вкус она, не пойму...
кажется, клюква в сахаре.