Вернулся памятный напев, рукой добра бинтуя душу.
Откуда ты, певец и рыцарь без мандолины и меча?
Зачем ты яблоню задел? Из океана вынул сушу?
Куда искательно стремится твоя игривая печаль?
Какою странною судьбой пересекутся перепутья?
Какие журавли проносят высокий клич крылатых стай?
Какой задумчивой весной нам предстоит ещё проснуться
Во всходах будущих колосьев, чтоб зимний лист перелистать?
Рука, прижатая к груди, в молчании недоуменья…
Как исхудали стебли пальцев! Как понабрякли корни вен!
А все ответы впереди. А времени у нас всё меньше.
И, может, надо постригаться для белых монастырских стен?
И добрый, в трещинках, кирпич окружит нас и отгородит.
Обет, который не нарушить. И розы под окном. И петь!
Высокий журавлиный клич, дай чудный знак при всём народе -
Уйти ли в скит, спасая душу,
иль снять с гвоздя двуручный меч?