Как безнадежно скрипнул снег
На запорошенной аллее,
Как будто я один из тех,
Кто ни о чем не сожалеет.
Кто равнодушен к белизне,
Бесшумно падающей с неба,
Кто болен осенью, и с ней,
Вполне уютно и без снега...
И словно в меркнущих лучах,
Бродя по улицам окрестным,
Я вдруг услышу, как звучат
Любви прощальные оркестры.
Но строки болдинской поры
С налётом грусти, как ни странно,
Сожгут последние костры
Пустых осенних балаганов.
И будет снег и будет боль —
Пунцовый след на белой шали,
Но посмеяться над собой
Мне эта боль не помешает...
Хрустит, поскрипывая снег,
Как чистый лист на землю брошен.
Что ж, видно, я — один из тех,
Кто безрассудно грезит прошлым.
май, 2020