Память, зачем возвращаешь назад снова и снова
в тот навсегда отгоревший закат, что в нём такого,
кроме безумного звона цикад, запаха вишни,
взгляда короткого, слов невпопад: - Знаешь, так вышло.
Мне бы ему улыбнуться тогда и отшутиться...
Память, зачем ты летаешь туда раненой птицей?
Что же ты ищешь? Там только туман, волглый и зыбкий,
там только ветер, сводящий с ума скрипом калитки,
там над рекой только туч хоровод в вечном движенье,
там только ива, склонившись, клюёт их отраженья,
там только боль, ни тепла, ни огня в этом квадрате,
главное, там нет ни капли меня - он всю растратил,
что же так маетно слева в груди, нет мне покоя...
Здесь у меня всю неделю дожди - лето такое,
вместе с листочком берёзы плывёт облако в луже,
вишня цветущая пахнет как мёд, голову кружит,
слышно цикад, и закат, как вино - всё так знакомо,
кажется, кто-то стучится в окно, ходит у дома…
Нет, это просто гудят провода, стукнули ставни.
Память, помилуй, скажи мне, когда ждать перестану.