"милая - ничего, что к тебе без имени?", -
я вывожу, как летопись на пергаменте,
вместо ответа просто изобрази меня
в карандаше 2B на А5 по памяти,
глупую и всего шестнадцатилетнюю.
да и теперь пусть взрослая, только всё ещё
всё, что я делаю - это кричу "заметь меня"
только тебе по-прежнему (вот позорище).
я не люблю, а сохну - большая разница,
чувство не целиком мне осталось - часть его.
профиль в сети открыт, и с экрана дразнятся
фото, где ты не помнишь меня и счастлива.
снова пишу, слова выверяя тщательно,
не получив ни разу письма ответного -
в ящик стола без адреса получателя,
я не нуждаюсь в ком-то втором для этого,
я не нуждаюсь в ком-то. ты всех затмила их,
что им за бой с тобой - без лица и имени -
верная смерть.
теперь - умоляю, милая,
ты своё дело сделала. отпусти меня.