Они уходят, разные, как судьбы,
Кто сгорбившись, а кто расправив плечи.
И, в целом, мне неважно, как наречь их,
Ведь главное, что больше их не будет.
Они уходят. Кто-то с облегченьем -
Измученным, непонятым, нелюбым.
...И тот, кого так помнят мои губы,
Уходит тоже, вместе с воскресеньем.
Уходят тихо, в шорох листопада,
Уходят, очень громко хлопнув дверью.
Я все равно оплачу их потерю,
Мне жаль их всех, кого уже не надо...
И ветер времени песчинки заметает
Следы ушедших превращая в память
И там, где было жаркое, как пламя
И там, где лёд... и больше не растает.
Они уходят. Разные, как судьбы
Кто сгорбившись, а кто расправив плечи.
И, в целом, мне неважно, как наречь их,
Ведь главное, что больше их не будет...