Безумный художник расплескал свои краски по улицам,
И сладким покоем в миг задышали они.
Возможно, теперь, как и мы, он картиной любуется
И знает – сбылись его самые светлые сны.
Усами искрят в сизой пене сирени троллейбусы.
Девчонки в шифоновых платьях в ней делают фото.
Попробуй распутать художника странные ребусы, -
Мне кажется, выйдет и более странное что-то.
Мы жадно вдыхаем ее аромат опьяняющий
И к полуоткрытым губам прижимаем цветы.
Здесь, словно художник, безумен каждый гуляющий.
От магии этой уйти не смогли я и ты –
Бежим по аллее, совсем не боясь осуждения,
С цветов собирая прохладу дождливого дня.
Кто ты в этом мареве зыбком? Мое наваждение,
Что хитрый художник сотрет и не спросит меня?
Сирень отцветет – ей короткая бытность отмерена,
И мастер жестокий развеет свой красочный сон.
А что будет с нами? В глубинах души я уверена,
Что именно в нашей судьбе и продолжится он…