Лунный конь скачет за горизонт,
топча облака грозовые
в бесконечной небесной темени.
Я, раскрывая над головою зонт,
в лужах ищу опору его стремени.
Я пытаюсь поймать его под уздцы
во снах привольных, пригожих.
В них мне шептали о нем мудрецы,
что он, словно прохожий
скрюченный
иногда за спиной плетется дворовых переходов
в излучине.
Иногда тенью рядом проскачет
на судьбу роковую похожий,
иль на смерть, не иначе.
Но если его за уздцы ты поймаешь,
что — правда поймешь,
а что — ложь ты узнаешь.
Зачарованный шепотом этим,
хочу поймать его на рассвете.
Ловить лунный свет на закате,
с какой еще, мать его, стати?