Восточный ветер. Трепетная боль
Над серым колпаком недовесенья,
Ласкает льдом игольчатым Преголь,
Субботу. Или, может, воскресенье?.
Под мягкой шторкой нераскрытых век,
Под легкой дымкой траурных туманов,
Есть – Ветербург, а может – Кенигсберг,
Есть, в общем, все, на разные карманы.
Хожу смотреть на ряд чужих дворцов,
Тех, где понтов навеки даже камень,
Где скрыто Незнакомкино лицо
В сосновых сказках дач за Озерками
А над Сенатской – трепетная взвесь
Из патоки речей, дождями смытой,
Где дождь, и даждь, и, может, даже днесь…
Старухи и разбитые корыта.
И снова – за основы предоснов
Из тихих снов, навеянных веками
Протает Ветербург… И стар, и нов…
В нем будут - Воздух… И вода… И камень…