Это выхлоп души
в инородный туман –
выдох. Зябко.
Говоришь, не ищи,
не найдёшь своих ран?
Как же мягко
прикасалась к губам
паутинная ложь,
липко, тряпкой...
Вот, возьму и отдам
за неё медный грош
стёртый, гладкий...
Отпущу серебром,
перепутанным, в мир,
в скорый ветер.
И забуду о том.
Станет дом сер и сир...
...но и светел