Счастье спряталось за портьерой
Некрахмальных и свежих штор,
Благо, люди, вам ваши нервы
И хороший дверной запор.
Где-то там, за зигзагом молний,
Жив ваш мученик не святой,
Он и нынче о вас не помнит,
О судьбе своей непростой.
И сегодня слагает прозу,
Ему некуда до стихов,
Ваше вам! И упали слезы
На письмо с вензелями слов.
Сшонэ 250520 19-14