К чему всё это приведёт?
И где откроются нам слёзы?
Что вдохновения стихов полёт,
Что мыслимо одной лишь прозой.
К чему все эти фантики, обложки:
Из ощущений, свечек и картин?
У каждой вещи есть своя застежка,
Она ей всюду скудный господин.
Но всё же господин, а без условий.
Есть данность факта и его прицел.
Излишний здесь и брахман из историй:
Не важно, что снесётся у него в уме.