Строчки как пух тополиный кружатся,
Лишь успевай писать.
И хочется им друг к другу прижаться
И танцевать, танцевать...
Мой друг, не грусти, будь в меру лиричен,
Искренность нам не к лицу.
Как часто о самом волнующе личном,
О том, что подобно свинцу
И тяжести страшной, нависшей над нами,
Молчим мы, улыбку храня.
Мой друг, не грусти, пиши временами
И не забудь про меня.