ОдержИм я мыслию простою:
грянет смертный час, придёт черёд –
бренное укроется плитою,
а что же прах переживёт?
Что на свете сделал я ТАКОГО?
Подковал, быть может, вошь?
Или, как поэт Уильям Моэм,
написал роман "Луна и грош"?
Неужели я для долголетья
элексир волшебный вдруг достал?
Не стареют, выпив его, дети,
все другие – в возрасте Христа.
Скажут: "Любишь помечтать ты, братец,
байки, сказочки горазд лепить.
Внучке сшей пальто и пару платьиц.
Ты уйдёшь ТУДА, а ей – носить!
Сделай что-то самое простое,
выдумкой банальщине грозя.
...Если так, то жить на свете стОит,
Если нет, "коптил" его ты зря!