Эмоция толкнётся изнутри,
пульсируя, начнёт в живое биться
картонным клювиком малютка стриж,
ещё не ставший знаковою птицей.
А ты ещё плывёшь меж киселей
своей реки, спиной считая камни,
а время мнёт в саду твоём шалфей,
натягивая лето на подрамник.
И треплет отсыревшее бельё,
не тронутое солнечной любовью.
А ты плывёшь и пестуешь её,
в живом и тёплом,
вьющую
гнездовье...