Ты всё время живёшь в состоянии ветра
и бежишь, раздувая подолы листвы.
Пусть торопишься, но ты не помнишь об этом;
твоих мыслей потоки чисты,
и ничто не заставит тебя прекратить
этот бег, что давно уж похож на погоню:
ты бежишь и всё тянешь за ниткою нить,
провоцируя звон колокольни.
Ты несёшься вперёд, избегая набата,
будто он из тебя изгоняет давно
проживавших внутри борзых жителей ада,
заключённых в душевном панно.
Но всё бьётся о колокол медный язык
и трактует свой ритм неладный нещадно.
Всё летит за тобой за мгновением миг,
но не может держаться и рядом.
А ты слышишь одно только "динь", только "дон",
что тебя провожает, как спутник — Юпитер,
и как данность берёшь эту мысль о том,
что ему-то тебя не обидеть.
Всё бежишь. Всё как ветер несёшься по жизни,
пока мимо мелькают картинки судьбы.
Созерцая мозаику мыслей, капризов,
очень важно в конце тормозить.
Ты живой, но так лих, что юдоли этапы
в перемотке ускоренно льются рекой.
И ты в праве не верить, но знай, что когда-то
прозвенит колокольчик и твой.
Так твой бег прекратится, а статика дату
завершит надмогильной плитой.