На самой кромке дня закат горит,
И, значит, будет ветрено с утра.
Пусть улетит последний шип обид,
Закрыв навек дорогу во вчера.
Ходить на пепелище смысла нет,
Но сон опять стирает с явью грань.
В шкафу у каждого есть свой скелет,
А подсознанье платит ему дань.
Мы видим сны, как про себя кино.
Во времени прошедшем, наугад.
Где вдруг случится, что не суждено,
А что случилось, развернуть назад.
Но жизнь, она не сон, не черновик,
Не перепишешь с чистого листа.
И ни один не повторить в ней миг,
Там у всего давно свои места.
Пусть прошлое меняется во сне,
А явь, как и людей, не изменить.
В лохматых сизых грядках по весне
Хочу поглубже память я зарыть.
Май 2020