* * *
Сон как бездонный чулок, а на пятке чулан,
Тёмный и шепчущий сотнями губ костенелых.
Спрятаться негде, швыряет меня по углам,
По паутинам и лицам размазанным белым.
Кто на проходе огромные кучи собрал
Хлама и гнили, питающей духов и нечисть?
Дайте уйти, проползти, перепрыгнуть завал,
Залежи мыслей и глупых тревог человечьих!
Утро... Я выбрался. Комнату вижу свою.
Сонный растерянный взгляд изучает обои.
Ладно, работать пора. Я с кровати встаю,
Старый чулан унося, как обычно, с собою.
28.5.20